Сев один раз поудобнее в кожаном кресле возле любимой черной клавиатуры и такого же черного монитора, я открыл дайри с сохраненными ссылками на фанфикшн общепризнанных гениев и поэтов современности.

Я просто открыл и очень долго смотрел на мелькающие передо мной буковки чьих то откровенно вылитых на бумагу страхов, вываленных туда же кусков грязи после тщетных попыток самокопания саперной или даже археологической лопаткой. А ведь люди старались и изрыгали на эти несчастные странички верда свои какие то филосовствования на тему любви, привязанности, чего то там еще возвышенного, а я просто и бессердечно пролистываю глазами строчку за строчкой, даже не пытаясь вникнуть в смысл сказанных ними слов.

Просто прочитав внеочередной "трогательный" фик по ДжиТопам, я как то сделал для себя выводы, что их скучный и лишенный поэтически-длинной мысли слог, для меня не интересен в той же степени, как одинадцатилетнему ребенку глубины теории ядерной физики. А ведь люди потели, старались, перебирали пальчиками замусоленную клавиатуру и толкали на продажу благодарным, и не очень, читателям законсервированные паки эмоций. Строго дозированные, не умеющие причинять вред, однако умеющие подколоть не устоявщуюся, детскую психику своей категоричностью.
А все почему?.. Потому что люди слишком сильно ценят свои якобы творческие потуги и попросту растрачивают свою, еще не прогоревшую как надо, хлипкую лучину талантишки, который затесался среди однородной серой массы читателей.
Нет. Каждый из нас по-своему поэт и по-своему художник, только кто-то этого не осознает и творит шедевры, которые, увы, никогда не покажет общественности, а кто-то, наоборот, упиваясь своей ничтожной искрометностью, выбрасывает в свет тонны ненужного буквенного мусора, от которого болит голова и путаются ясные чистые мысли.
Талант по своему состоянию, вероятно, на самом деле делится всего лишь на две категории: искрометный алкоголем пропахший и ежедневно вскормленные посредственный карманник. Почему так?.. Потому что к одним муза приходит когда он напьется - не суть важно алкоголя или же хлебнет слишком много эмоционального наркотика: будь то счастье, горе или одиночество, - и выдает просто таки шедевр - однако один или два за всю свою кратковременную жизнь. Другой же талант терпеливо вскормлен ежедневным трудом и упорством - будь то начитанность заумными книгами, написанность школьными сочинениями либо же ежедневное мазюканье кистью по полотну в надежде на то, что скупая техника может спасти от такого же скупого продукта выхода. Почему карманник?.. Потому что за идеями чаще всего лезут в чужой карман, раздувая из какой либо бытовой истории, рассказанной соседкой по площадке, целый бестселлер или же трагикомедию в стиле "Гибель Помпеи под Новый Год."
Ни тот, ни другой сорт таланта не котируется мной как на самом деле достойный, - хотя по факту никто меня судьей не назначал и вообще помалкивать бы моим тараканам в голове в противогазики и не тявкать без причины.

Обычной массой народа зачастую котируется все новое, где стоит красивенький штампик от государства или от "виайпи" морд страны "модно, актуально" и три восклицательных знака размером с акулий зуб, прямо как завещал дедушка Сталин и личный брат каждого - Маразм. А помотришь на это все моджное и актуальное, и прям наизнанку выворачивает от концептуальности данной актуальности. Прямо аллергия начинает развиваться на какое то современное искусство, признанное верхушками шедеврами современного движения творчества.Все музы лысеют в ужасе, а пегасы допивают валерьянку и втихаря утирают копытами красные от водки носы. А что тут поделаешь? - Ничего. Завешали кляксу шедевром называть - значит называем. Другой разнарядки на щьедевры не было. Все по плану, все законно и по бумажкам проведено.

А иные годами стараются нести в массы трезвые, разумные и не запятнанные тенями прошлого мысли и что в итоге? Помойное ведро и фальшиво-дружелюбная улыбка главного редактора издательства, дающая надежду автору на то, что его работу опубликуют, заметят и признают на самом деле стоящей.

Так и с теперешними фиками.
Где, я вас спрашиваю, вы душу потеряли меж печатных букв, авторы?.. Где порыв эмоции, разодранные в клочья стопки неудачных мыслей, сцарапанные в кровь о кнопки клавиатуры пальцы, где слезы отчаяния и безумие взгляда? Нет этого.
Автор пишет, собрав в кулачок все свои скупенькие на яркость эмоции и гордится своим творческим высером так, будто эти жалкие тысяча знаков могут затмить своей прелестью Пушкина или Толстого.
Стыдно, товарищи.
А ведь среди вас мог затеряться молодой Лермонтов, требующий полета мысли и безбашенности слога.